Тот лишь поэт, кто харкал кровью,
Смотрел на мир, не щуря взор,
Тот, кто любил своей любовью,
Любить умом – большой позор!
Он был поэт, что зжот в груди,
И от испуга холодеет,
Ему плевать что впереди,
Он жить мгновением умеет.
И кто уйдет, когда укажут,
В рубахах, черных, господа,
Лишь тот поэт, кого накажут,
Кому тринадцать серебра!
***
Зашептались листья березы,
Наклонился к воде камыш,
С листьев ивы закапали слезы,
Кто ты – Ива, о ком ты грустишь?