Кризис жанра

               
                "Таких, как ты, любили рисовать передвижники
                в цветном сарафане, хохочущими у колодца."
               

Слезы в ванночке льда заморожены,
Смех придушен подушкою грязною,
Не смешливая и не яркая.
А была - колючая, разная.

Не рисуют меня передвижники
В сарафане, как раньше, хохочущей.
Ведер нет, а в руке мобильник.
Губы - тусклые, взгляд стал жестче.

Я лишилась приятья художников,
Не расставшись с моим мобильником.
То ли номер набрать заветный?
То ли стать самой передвижником?
 
Передвинуть сознание нужно.
И не мучить себя надеждой.
Жизнь - не листья, к ногам вряд ли ляжет.
Путь к колодцу лежит, как и прежде.

Осень, зябко, колодец ветшает,
Неизбежность и очевидность.
А я сказки пишу и стишки,
Может внуки оценят наивность.

Коромысло привычно качнется,
И ничто не бывает напрасно.
Я ж красивая баба, да с ведрами!
Ведра - полные, платок - красный!               

И на этом финиш и баста!               

Сентябрь 2010г.