Что с серою толпой? – виниры, обезьяны…Нахальный скол на беленьком резце. Икают Нострадамуса катраны, запнувшись на шипящей и на «це». Покрыты коркой язвенные раны. На жестком кринолиновом лице…пороков нет, но нет и добродетели - подчас ликует масса хохоча. А люди, что с надеждой, лезут в петли и голову на плаху палача. А что с того, не станет теоретика? Сегодня одного, ну двух-пяти…Смерть миллионов – просто арифметика. Но вы и так живее всех мертвы! Не буду призывать и голосить – одумайтесь, беда не за горами! Пусть кто-то продолжает моросить гнилым дождем и кислыми парами. Но лишь один из них способен жить и бросить пить и клеветать и ранить. И вспомнить и в конвертики вложить (не надо денег) просто письма маме. Да что тут говорить, мы знаем сами…что кроме нас никто и ниоткуда нам не воздаст спасительное чудо. Вся правда и вина у нас внутри. И свет и добродетель – вот, смотри. А злую зависть начисто сотри!
Что с серою толпой? – виниры, обезьяны…Нахальный скол на беленьком резце. Романтик? Оптимист? – но, ноют раны…я просто человек, один в торце.