Меня спросили: - Сочиняешь,
О чём ты пишешь и мечтаешь?
- О, нет, плююсь и изрыгаю
Дерьмо, что в душу напихали.
Возможно ли придумать это,
Что пережито в мгле без света.
Никак не высказать словами
О бедах, что висят над нами.
То крик истошный не стихи,
Как извержение вулкана.
И сердце мечется в глуши,
Горит как пламень от обмана.
Хватает горя, бед и гроз,
Что нам природа насылает.
Но видно мало Боре слёз,
Он войны нам изобретает.
Правительство в иной стране,
Не хочет нашу поднимать.
По прейскуранту отделившись,
На нас им сверху наплевать.
Народ смирившийся не слышит,
В стране глухих к чему кричать?!
И одурел от потрясений,
В стране слепых о чём писать?!