Снег всё летит – природе шапку ладит,
Да шубу шьёт проворная метель:
Стежок положит - глянет, и прогладит,
И люба ей вся эта канитель.
И я смотрю, как та игла метели
Накладывает за стежком стежок,
Как кутаются в шубу эту ели;
Как прохудилось небо, и снежок
Всё сыплет из прорехи, из небесной,
Ложится он на шубы воротник…
Мне кажется, мы поступили честно:
Расстались. Но откуда этот крик?
Ах, это - боль. Ты просишься наружу.
И рвёшься воплем в эти небеса.
А снег всё сыплет. Безмятежно кружит.
Укутывает на зиму леса.
2007
С-Пб