Что есть в твоем взгляде такого,что мне не уснуть?..
Чем ночь твоя лакомит сердце под лунностью спелой?..
Что кутаешь в зябких ладонях на смятой постели?..
Какое тепло этих глаз,этих рук и минут,
Которое ты обрекаешь за запертой дверью?...
Ах,камешки-глазки,морковный задиристый нос,
И возраст «зачем,почему» -улетел,как солома...
И в белых конвертах-не мысли,а призраки дома
С наследством его фотографий и признаков слез
Той «девочки с запахом трав от весенних волос»...
Пусть сбитый о тучи каблук-это повод сказать:
Та девочка мне и близка,и совсем незнакома...
От взгляда ее мне остались ресницы- изломы...
Но в белых конвертиках шепчутся призраки дома:
Кто помнит о принце,тот,видимо,учится ждать...
(автобиографичное)