"Я был когда-то поэтом...
Подайте на хлеб, Христа ради!"
Н.Клюев
Если ты без денег - встань у церкви,
Миску гробовую протяни,
И смотри, как постепенно меркнут
Уличные жёлтые огни.
Здесь когда-то был и я поэтом,
Вон за той оградою - сирень...
Только трудно быть на свете этом
Соловьём... И краток майский день.
Майский день, весеннее свеченье
И улыбки девичьи вокруг,
Сил и страсти, мыслей озаренье,
И перо не падает из рук.
А теперь в руках лишь миска эта
И на дне её лишь медный грош...
Кто-то бросил жалкую монету,
Кто-то бросил... мимо... подберёшь!
Что ж, ведь всё и это нам знакомо,
Блок писал про снежную постель,
В ней такая нежная истома,
В ней тепло невиданных земель.
Вот скажи: я жизнь свою прошляпил,
Много видел, мало написал...
Помоги теперь мне, Божья Матерь!
Аз немощен и увечен стал...
Помогите мне, родные люди,
Милые читатели мои!
Я вам песни подавал на блюде,
А теперь подайте хлеба вы...
Вот уж вечер, служба отшумела
И ушли все прихожане прочь...
Лишь метель полследнюю запела
Песню, открывающую ночь.
Ночь идёт! По городу седому
Снегом убелённому как гроб,
Гроб встаёт и смертная истома
Тянет меня с головой в сугроб.
Так никто не подал мне и хлеба
Мне никто на ужин не отдал...
Значит быть поэтом - лучше в небо,
Лучше в небо, на земле устал.