Октябрем затуманенный север,
чья-то залитая пивом грусть
и зачахший без солнца клевер
не дают спокойно уснуть.
Слово за словом, стройно, как птицы
улетают на радужный юг,
может, стая их возвратится,
как мой самый заклятый друг;
улыбкой или слезой увлажняя ресницы,
слова возвращаются. Да,слова возвращаются,
но молчание колет. как спицей.
Люди прощают, но не прощаются.
Чьи-то губы и чьи-то руки
обессилены объяснить
тонкость нашей окрепшей муки
нашу вечную рваную нить
В мае снова воскреснет клевер
но захочется ведь вернуть
октябрем затуманенный север,
чью-то залитую водкой грусть.
12.09.2010.