Пришла, осень? А кто тебя пригласил? Почему меня никто не спросил – я очень легко одетой выпрыгнула из лета! И что теперь? У меня даже нет печки, чтобы маленьким скукоженным человечком сидеть спиной к плитке и, слушая скрип незакрытой калитки, пить малиновый чай... осень, кончай – иди туда,откуда пришла! Я в прошлый раз еле тебя пережила – думала не сдюжу. Забери стужу!
Мне правда нравится твое пьяное бабье лето – такое сонное, как будто не солнцем согрето, а дыханием и желтым цветом кленовых листьев... Вот бабьим летом можешь гордиться. Жму тебе полуголые ветки деревьев! Это какое-то сезонное помутнение, я помню с детства, какое я испытывала облечение от этого резкого праздничного потепления. Каждый день мне казался санкционированным выходным. Лекарство сезонным больным хандрой.
Осень, стой... не начинай этих ливней холодных, противных. Когда ходить по лужам – означает лежать простуженным. Я же уже не в школе и мама меня не холит... и я не смотрю фильмы по телевизору в пятницу, укутавшись в одеяло с температурой. Унылая ты проказница! Тянешь из меня серотонин! Блин... сейчас пойдут эти исписанные салфетки «прости меня детка, мне нужно хлебнуть одиночества», марать бумагу начинают все, кто считает себя поэтом. За что мне это? Хочу в лето!
Хотя ты бываешь такая нарядная, гадина! Такие брызги цветов,такой поединок ветров... знаешь, осень – пожалуй, в один из разов, когда ты придешь – ты станешь моим последним сезоном. Но не прямо сейчас – только после Кобзона. Он выглядит так, как будто ждет свою последнюю осень...