Сад спит таинственной загадкой,
лишь ветер налетит украдкой,
порывом нарушая сны.
Запахнет яблок ароматом
и в привкусе их сладковатом
цветенье буйное весны.
Наивно песнь тревожить мая,
в печали, о зиме гадая,
её мотивы неясны.
Пожар осенних листьев рьяно,
цепляясь, завязи бурьяна,
то тут, то там разжёг костры.
Звучаньем грустного стаккато
прольётся дождик виновато -
на ветках капельки слезы.
И черноплодная рябина
глядит горящим глазом в спину,
даря доверчиво плоды.
Пока ещё тепло хранимо,
осенний календарь терпимо
отсчитывает саду дни.
Но мысль порой приходит в ярость,
не пропасть разделяет – малость
от белых холодов зимы.