Нет, не кончается дорога.
Грехи отпустят и простят
И белокрылые от Бога
К земле спасением летят.
Вновь, в предвкушении свободы,
Душа волнуется и ждёт,
Забыв про беды и невзгоды,
С земли, взирая на полёт.
Печаль – преддверие разлуки,
Разлука – море для тоски.
Уже слышны хорала звуки,
И манит взмах крыла- руки…
Нет, не кончатся дорога.
Маячит призрачный оскал,
Но белокрылые от Бога.
Не предадут твой идеал…