(На смерть в Англетере)
…А так ли истина важна?
Поэта нет! Он канул в Лету.
И затаилась тишина
На многочисленных портретах.
Лишь блеск его печальных глаз
Да мимолётная улыбка
Ещё влекут, тревожа нас,
Своей задумчивостью зыбкой.
Ну и, конечно же, стихи…
Его стихи, что дивным светом
Сквозь все обиды и грехи
Ведут к задумчивым рассветам…
И большей правды в мире нет!
К чему ушедшему бравада?
Ведь он теперь всегда - поэт
И большей истины не надо!
17.03.04г.