Офицерам Белой гвардии
…А когда мы вернёмся к родимым пенатам,
Отряхнув пыль заморских дорог с сапога,
Кто-нибудь в нас признает заблудшего брата?
Или вновь, как и прежде, –
Увидит врага?
Мы пройдём по России распятой со звоном,
То не звон колокольный, а звон кандалов.
И в пустых револьверах не будет патронов,
В горьких песнях совсем не останется слов.
Что ж, отчизна, с тобой палачи сотворили?
Кто за тридцать монет продал душу твою?
Будем мы в кабаках слёзы лить от бессилья:
И зачем ты нас, смерть, пощадила в бою?..
Мы вернёмся как память загубленных предков,
Что в степях Украины легли и в Крыму.
Мы пройдём, как фантомы, цепочкою редкой
И навеки исчезнем в рассветном дыму…