Видно что-то не так,
раз решил Он, не ведая страха,
Что весь мир существует,
поскольку так выдумал Он,
Что в рубахе рождён,
и была та счастливой рубаха,
И вчера лишь случайно
"зелёных" нашёл миллион.
Он не крал, только брал,
как в шкатулке когда-то у мамы:
Если мир для Него,
значит можно, что хочется, брать.
Он и вырос таким
хладнокровным, жестоким, упрямым,
И всегда алфавит
Он с конца начинает читать.
Он повсюду. И Он -
многолик, многоцветен.
Свой закон у него,
только места для совести нет,
Он по миру идёт,
и широкий проспект Ему тесен,
Что Ему неизвестный
какой-то писака-поэт?
Если едет на джипе,
светофоры зелёным лишь светят,
А прохожий на "зебре"
сам же сунулся под колесо.
Все, кто ходят пешком,
перед Ним непременно в ответе
И неважно за что,
а вернее - в ответе за всё.
Он на "глянце" герой,
и в кино, и на телеэкране,
Он доволен собой,
но склониться готов перед тем,
Кто имеет побольше
драгоценных бумажек "в кармане",
И чем больше бумаг,
тем значимее авторитет...
Для чего целый лист
исписал я рифмованной строчкой?
Он не станет читать?
Но впустую не лягут слова,
Если спросит читатель-
мой друг, дочитавший до точки:
"Отчего у поэта
об этом болит голова?
Всё известно давно.
И куда нам от этого деться?
Видно так нам положено
нашей капризной судьбой..."
Я отвечу друзьям:
- Ну а если к Таким приглядеться,
То не наших ли деток
увидим, дружище, с тобой?
Вспомни, как их учили?
И не наши ли это советы
Проросли, словно злой
борщевик на когда-то колхозных полях?
Что страдать, как нам жить,
может лучше поищем ответы,
Как ТАКИХ наших деток
назавтра сменить у руля?...