С детства пылились на полке
Среди множества разных книг
Два зелененьких с медной каемкой,
Словно в косы мои вплелись.
Где томов упорядочен ряд,
Идеально стоящих на полке,
За стеклом позолотой блестят,
И Дюмы и Агаты Кристи.
Там Есенина томик жил,
Одинокой, печальной судьбою,
Словно тенью за мною ходил
Нелюбим и непонят мною.
За бутылку Есенина продали,
Да не только, коллекция вся
За гроши была продана
Торгашу-скупердяю она.
По прошествии многих лет
Моя мудрость достигла устава:
Сердцу дорог лишь тот поэт,
Что роднее и близок укладом.