Слава Ваша, гигант мой Есенин,
Не давала покоя так многим!
Значит поняты Вы были всеми.
Но посредственность чистит дороги.
Расчищает локтями, подножками,
Пистолетами, ложью, подмётом-
Лень ходить им Вашими дорожками,
Легче Славу убить пулемётами.
Так уходят кумиры насильственно.
На Земле распложают посредственность.
Ты останешься в Мире таинственным
С ненаписанной гроздью песенной.
Можно много писать, есть сказать ,чего,
И подушка холодная третью ночь.
Где найти нам правителя зрячего,
Чтоб лжецам-торгашам убивать невмочь?!
Встань, Есенин! взгляни на Россию!
Но мне жаль твоих нервов открытых.
Хоть и небо такое же синее,
Но поэтов несчётно опять же зарыто
Ты увидишь, что есть, и ахнешь!
Как мечтать теперь нашим детям?!
Мы сидим тут на собственном прахе,
И с чего быть кому-то поэтом?
Успокойся, мой друг! Не надо!
И покой свой уже не тревожь.
По подсчётам со смертью мы рядом,
Если нас не спасёт Божий вождь
Мы с тобою! Тебя не предали
И умрём, будем рядом с тобой.
Не дают за открытость медали,
Но ты принял свой верный бой.
Солнцем рано встал и рано закатился,
Но осветил красу и грязь свей Руси.
Ты негой, счастьем, горем насладился.
Мы будем Бога за тебя просить.
Птицей вырвался из столетней муки,
В зарослях свободы разметался наугад,
И спасали вечно чьи-то руки,
Хоть им был ни муж, ни сват, ни брат.
Окружали его слежкой и заботой.
Он своей душой влюблялся не впопад.
Не спасло, что он не пил в работе.
Лил стихи, как смертный водопад..
Сквозь буйные вихри разгромных времён
Вдыхал и изрыгал свободы тайный шум.
Многими ни за что, как и все, клеймён,
Но куда же девать твой восторженный ум?!
Жадно жил и жизнью жизнь поправ,
Узнавал Россию. Небо заграницы.
Ох! Российская, бескрылая ты птица!
Где трагически летал, там и был не прав.
Рождённый деревней, Распятый в столицах
Как дитя, без страха и упрёка
В пекло, в омут, без сумы и в ночь!
Всё искал в Отечестве пророка,
Да и сам прослыть им был не прочь!
Кто бы дал? У тайной силы сила!
Всяк поэт ей нужен до поры,
Если даже Райх не спросила!,
Нам и вовсе не дадут прорыв!
Так и мается Россия без поэтов...
Всё попса, рок, пепси и Хот-Дог.
Не скрывают даже в переводе:
Кто на новенького с неизведанных дорог?
Блюмкин, Троцкий, Райх и иже с ними
Под сачком добычу теребя,
Скоро и тебя с поэтов снимут,
И ,намучившись в любви, убьют тебя.
Кто из них, История раскроет,
Хоть и трудно- многих ты мутил,
Вкруг тебя они крутились роем,
Всем светил ты, главный из светил.
Так что я беру свои слова обратно,
Что не все поймут твой жаркий стих.
Всё прочли..И всем теперь понятно,
Почему ты рано так утих.
09.11.05