Осень нынче больна чахоткой,
Как девица, с улыбкой кроткой,
Благородных кровей.
Мёрзнут пальцы
На клавишах черных,
И за призраком снов иллюзорных,
Улетел соловей.
Вновь румянец болезненный
Клёнов. Кудри тусклые ив
Преклонённых,
Беззащитную кожу берёз,
Нежит осень,
Рукой печальной,
В горьком запахе
Трав прощальных,
В бесконечных потоках слёз…
Ей не выпало,
Вихрем кружиться,
И вина золотого напиться,
Насладиться теплом...
Лишь в холодной
Пустой постели,
Капли ягод последних алели,
Под немым, безнадежным крылом…