Художник истину не ищет, а создаёт её.
Спокойным взмахом своей кисти наполнит полотно
Своим видением событий, отбросив лишний сор.
Пророк, не признанный сегодня, свершит свой приговор.
А критики напишут пасквиль, толпа подхватит ложь.
Художник никогда не станет выпрашивать свой грош
За истину, её рожденье. И пусть она мала,
Пройдут года, с её взросленьем начнут колокола
Звонить о ней, слагая гимны. Замкнётся вечный круг:
Забвение при жизни, зависть. Посмертный славы суд.