Тает жизнь, словно в марте сосульки,
Бьётся мелкой рыбёшкой об лёд.
Вдруг моих бренных мыслей писульки
Кто-то, может, однажды прочтёт.
Было б круто задеть ненароком
Струны в чьей-нибудь тонкой душе,
И прочувственных строк оверлоком
Серых дней приукрасить клише...
Расплодились морщины на фейсе,
Превратились мечты в миражи,
В неподвластном безудержном рейсе
Жжёт по юным годам ностальжи.
Наследить бы побольше в искусстве!
А ведь запросто и не успеть,
Загулявши в хмельном безрассудстве,
Угодив в алкогольную клеть.
Время туже сжимает угрюмо,
Бег его беспощаден и лих,
Да всё чаще шмурыгают думы –
Есть ли польза в потугах моих...