* * *
Когда Москва провалится к чертям
Под грузом поэтических амбиций,
Игриво гибким хвостиком вертя,
Поэтам тихо скажет Дьяволица:
Ребята! В нашем маленьком аду
Готовы грановитые палаты.
Проводит вас известный трубадур,
Мой личный секретарь Борис Булатов.
Когда последний отгремит салют,
И Питер погрузится в лоно вод,
Затеют черти с ангелом возню,
Торгуясь, кто же Платта заберёт.
Взорвется мир, из трещин хлынет лава,
У Дьявола проснется аппетит,
Бог снизойдет, и грянет бой кровавый!
Надеюсь, тот, кто в черном, победит.
Кругом миры, как пузыри, вскипают,
А поэтов вечно на уме
Одно и то же, вновь они играют!
Затеяли безумцы буриме.
Бог с Сатаной внезапно рассмеются,
Обнимутся, закончив карнавал.
- Потехе - время! Надевай-ка бутсы!
Давненько мне Господь не забивал.
И всё пойдёт как надо, по порядку,
Свисток зальётся трелью, а потом
Вселенная закрутится в девятку
Сухим безукоризненным листом.