Это был сумасшедший роман, не зависящий от обстоятельств.
Не искал в отношеньях изъян. И не ждал положительных качеств.
Среди душных сумбурных ночей, посредине прошедшего лета,
он не жаждал любовных речей и не требовал яркого света.
Он густым был и чёрным, как мрак. Был привязчив, до боли в затылке.
Иногда себя чувствовал, как
ссыльный каторжный на пересылке.
Был гоним. Уходил. Приходил. Был изменчивым, грустным и странным.
Иногда нежелательным был, а порою до боли желанным.
Ничего не создал, не сложил. Был он пуст и дыряв, как карман.
Он ещё неродившимся жил. Тот нелепый, ненужный роман.