Что есть листок, в котором пара строк
безумные флюиды изливает,
В котором жалуешься ты на водосток,
- душой его решётку засоряя...
Что есть стихи, где рифмы наугад
ложатся в стопки, пачкая бумагу...
И глуповато на тебя глядят
а ты их холишь, как детей...
… себе во благо.
Что есть Душа, плоха ли хороша,
но всё же, что это сидит во мне такое...
Она, то созидая, то круша,
мне /истинному/ не даёт покоя...
Я /истинный/ люблю поесть поспать
понежиться на солнце, искупаться,
с хорошенькой девчонкой погулять,
и для себя самим собой остаться...
Зато Душа — на подвиги зовёт,
и потешается, когда я в подвиг влипну,
Всё промотает, тумаков набьёт...
… и я же виноват — попробуй пикнуть!
Бывает сердобольная до слёз,
доверчивая до идиотизма,
и принимает глупости всерьёз...
Тогда уж я ей сам вставляю клизмы.
Каким бы полушарием мозгов,
я ни пытался с ней договориться,
но не хватает нормативных слов!
И паритет мне с нею только снится...