Бывает так, что сходишь с ума. Сходишь легко и просто, как с подножки автобуса. Т.е. безо всякой неожиданности смело шагаешь в отрывшуюся в сознании дверь, а после стоишь и озираешься по сторонам, не понимая в каком закоулке сознания, оно же само тебя оставило. При этом ты не исчезаешь из мира. Ты здесь, ты ощущаем, с тобой общаются, разговаривают и шутят окружающие, и ты даже что-то им отвечаешь. Но все, край сознания пройден, и ты работаешь на автомате в том мире и том состоянии, в котором тебя видят находящиеся рядом с тобой люди. О том что тебя нет, ты понимаешь за километры и годы от того места где ты находишься на самом деле. Находишься в уме. Это как в уме поделить два на два: процесс деления не известен, не осязаем и не ощущаем, но результат ты получаешь мгновенно. Так же и здесь: ты мгновенно оказываешься где-то там, где твоя воображаемая реальность плетется из нитей прошлого и предвкушений будущего. Никакого настоящего, ничего, за что можно было бы уцепиться из реального пространства. А впрочем, почему именно оно реальное, может быть реально только то, что уже было, а то, что происходит, лишь только превращается и перевоплощается в будущую реальность. Путаница. Путаница сознания. А бывает и так, что автобус, с подножки которого ты соскочил, закрывает дверь и уходит. Ты смотришь ему вслед и все понимаешь, понимаешь, что надо бежать за ним, догонять, заскакивать внутрь. Понимаешь и все тут, и не производишь никаких действий, не делаешь никаких попыток. Просто садишься на остановку и ждешь следующего. Бывает, приходит сразу, а бывает, через несколько дней. И нигде нет ни расписания, ни маршрута, ничего. Сидишь и наблюдаешь за происходящим: кто-то подсаживается рядом, кто-то проходит мимо. Сидишь и ждешь, для того, чтобы вернуться в то место, из которого ты прибыл, а кто-то рядом, наоборот, ждет, чтобы просто прокатиться и вернуться назад. Со временем рамки стираются, и уже не замечаешь, как бываешь и там и тут. И вместе с этим теряешь маскировку, свой защитный окрас. Эй, ты где? И тебя головокружительно быстро возвращает в свой мир. В ловушку, в сеть. Тебя поймали, а где побег там и допрос. Только, почему-то, спрашивают ни «где был», а «о чем думал» или «куда пропал». А ведь ты не пропадал, не исчезал и если уж совсем покопаться в терминах – не думал. И ты начинаешь изобретать какие-то естественные вещи, о которых человеку разумному думать позволено и которыми натуральнее удовлетворить нахлынувшее любопытство, а в итоге мычишь что-то невнятное. И хорошо, если допрос не подкреплен ревностью, злобой, жалостью, глупостью. Просто хорошо. Со временем этот твой мир становится людям вполне понятным, просто он другой и все. Кто-то считает ненормальным тебя, кого-то считаешь ненормальным ты. Окружающие делают скидку тебе, ты им, а на самом деле вы живете в разных мирах. Естественно, то место, в котором ни разу не был, считается не совсем, естественно, то место, в котором ни разу не был, считается не совсем, естественно…- и так все кружится и возвращается на круги своя. Это там в твоем мире, а тут тянется прямо, растягивается и собирается обратно. Просто по-другому, и все.
А еще, кроме автобусов, бывают экспрессы, только в один конец, и без твоего ведома и согласия. Встречаешь кого-нибудь и понимаешь: вчера уехал, или позавчера, а этот, бедняга, ждет целую вечность.
Вот так и живешь, от подножки до подножки. С одной сходишь, о другую спотыкаешься, день за днем, метр за метром, нереальность за нереальностью… Эй, ты где…?