ВОЗНЕСЕНСКИЙ.
Как ящик с аккордеона,
А музыку унесли.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Всё это давно уж не ново,
Но снова поют голоса.
И сердце кровавится словом,
Душа улетит в небеса.
А в сердце останется рана,
От чистых дрожащих стихов,
И сердце окажется пьяным,
И пламенем вспыхнет любовь.
И снова стрела Аполлона,
Наверное в сердце войдёт,
А музыка аккордеона,
Напомнит мелодию нот.
Поэзия вновь прихотлива,
С ней редко даётся союз,
В ней только приливы, отливы,
И в сердце смятение муз.