Мои стихи, как полотна Ван Гога,
в объятье порока зачатые, вопли
издают в тишине глубокой.
Заботой о них я угроблен.
Я выплёвываю с кровью строчки.
Ценою бессонниц рождается стих.
За каждую рифму - удар по почке,
и не перо, а лезвие в горсти.