Черт его знает, какая дурь и какая блажь
тянет корабль на скалы, тянет меня к тебе.
Ясно как день: ты мне ничего не дашь,
кроме старого счастья и новых бед.
Кроме окна, в котором огромный мир,
кроме свечей, расставленных на столе.
Кроме дыханья, слившегося с моим,
кроме самого главного на земле.
Кроме осенних сумерек в сентябре,
кроме морозной ясности в январе,
кроме шума лесов и изгибов рек,
кроме желанья в каждой строке - гореть.
Кроме дождя, идущего снизу вверх,
кроме камней, рассыпанных на траве.
Кроме лучей, пронзающих облака.
Кроме младенца, спящего на руках.
Кроме жизни, похожей на марш-бросок,
кроме усталой нежности поутру.
Кроме надежды, стареющей на ветру.
Кроме меня самой. И кроме пули в висок.
6(7) сентября 2010