Открыв рукою черный кожаный футляр,
Мгновенья ока нищие в округе замирают,
Он выпустит из скрипки стаю черных лярв,
И лживые поэты завистью усталой погибают.
Летит вперед мелодья адской красоты,
И люди все в округе плачут и смеются,
И в желтой завистливой пене тонут рты,
Тех музыкантов, коим ноты не даются.
Растрепан старый плащ ветрами смерти,
И в танце кружит скрипка все вокруг.
Скрипач творенье Бога, нет, не верьте!
От ныне, только Дьявол, лучший друг!
Все замерло от страсти-бьет скрипач,
Своей рукой мелодию шальную,
А ты-богачь и нищий, смейся, плачь!
Терзай из силы душу расхмельную.
Но черный волос скрипача, вдруг, стал седым,
Смычек по струнам своей грустью бьет,
Маэстро на колени пал, убитым, не хмельным,
Ведь Бог, одним ударом, струны жизни рвет!