Осень кричит на языке перелетных птиц.
Каплей янтарной крови стекает по стволу.
И он бы топтал шелк моих страниц,
Да ушел по листве к Самому.
В дрожащих ладонях – огрызок вечера.
Покрыты инеем ресницы трав.
Тебе сказать, седая, нечего.
Лишь от того, что он был прав.
Как лейтмотив к печали вечности,
Так бесконечен плач дорог.
Какой из швов моей беспечности
Он полюбить когда-то смог?
Пылают осенью бульвары –
Пожары в дождь. Узоры век
Сухими мнятся сделать фары.
Он отгорел, мой человек.
Сломался веер. Сбились ноты.
И тонкий бисер растеряв,
Смущаясь, памяти икота
Так портит мой спокойный нрав.
Зеркал разбитых паутина
Октябрь, опять, как рецидив.
Скажи, зачем же на помине
Он был так яростно красив?
В закусах губы. Сжаты пальцы.
Холодный ветер душу рвет.
Зачем умел он так смеяться –
Мой незабвенный. Давний. Тот.
Стою над мокрою могилой,
Листвой заваленной на треть.
И осень вновь. Со старой силой.
Опять внезапная, как смерть.
6 сентября 2010