***

Ты - сгоревшая страница моего дневника.
Ты - мой летний дождь, майская акварель.
Пару взмахов душой, как крылом мотылька,
И вот уже ночь, вино, шорох одежды, постель...
Жаль, здесь не курят. Я бы одну за другой
Внутрь отправляла, как монпасье.
И, проскользнув сквозь перила голой ногой,
Сказала "Я люблю вас, мсье".
Где же ты, моё острое как перо,
Моё гибкое, как игла в шприце,
До дрожи царапающее нутро
Полусумасшедшее счастьице?
Хоть бы одно письмо, один визит...
Видишь, голос легко умирает, когда
Вниз по гортани таблетка скользит,
И тает, как кубик льда...
Набросок стиха трепещет в руке,
Его нужно только снять с крючка...
Не злись, я всего лишь бабочка,
Увязнувшая в сачке...