Не совпали фазы снова -
на разных сторонах спирали
то они, то я - как глупо.
Сколько прожить,
сколько раз умереть,
чтоб совпало?
Я игла на пластинке,
а круги все тоньше и тоньше.
Болтовня в курилке,
но еще десять лет
впереди - и все меньше
надежда, что повезет,
хоть она и глупое чувство.
Иглой раздавило
в последних аккордах.
Оркестр доиграет
нам марш похоронный,
отложим детали,
сквозь дым табачный -
мы все муравьи
в канавках винила.