Добрыми были мысли,
но я был злым.
Я как художник: масло,кисти,
я чувствовал себя иным.
В объятья не пустить к нам воздух,
не признаёт он рук людских.
Он не знаком со словом отдых.
Он в нас,повсюду,нет его лишь в нескольких.
Он солнцем утеплён,
он враг нам или сводный брат ?
Он слишком стар ? или напротив слишком млад ?
Нет точности,мы не способны мерять бесконечности.
И какова защита? Нет иммунитета,больше прочности.
Нас холод поглотил,обморожение конечностей.
Побойся страха неизвестности,
когда в тумане нет поверхности.
Мы в белой мгле,шагай над пропастью.
Всё это снилось в ярком сне,а он подобен вечности...