Скомканные письма на столе,
Ты берёшь их и читаешь,
Тебе написала их она,
Но ты не понял не строчки.
Как жаль, её мысли не для тебя,
Это ей жаль конечно,
А я сижу рядом и смотрю в окно,
Сегодня ещё теплее.
Выбранные мной шаги никого
Не заботят, я наедине с собой,
Только ты всё также занят анализом,
Этих дурацких странных строчек.
Ну и почерк, видно она торопилась,
Может писала на ходу,
Когда бежала, чтобы убежать,
Убежать от своей не нужной никому любви...