Это ещё не снег, это уже не дождь,
мелкая крупка тает, как на прилавках греча.
Тяжесть усталых век, в ящике та же ложь
да сериалов стая, в общем, обычный вечер.
В первом подъезде шум, пьяный девчачий визг,
там то ли снова свадьба, то ли уже поминки.
Вытянув наобум, ставишь какой-то диск,
что-нибудь накропать бы, гладенько, без запинки.
Это уже не жизнь, это ещё не смерть,
вот, говорят, в больницах и не такое лечат.
Ты говорят, держись, выйди хотя бы в сеть…
Ветер в окно стучится. Вечер, обычный вечер.
На «Блиц-сюрприз - 38» (В Садах Лицея)