Прости меня, если тебе есть за что
Меня простить.
В такие дни, как наши
Немудрено не заметить своих снов.
А они бывают чудесны.
Как то: поля, поля,
Небеса, в них невесты,
Гибкие, как тополя,
Топчутся на месте.
Одна из них мне скажет грустно:
«Мы как-то и не заметили,
Как отвыкли…»
И замолчит. И другие склонят головы
В знак того, что они согласны.
На всё. Лишь бы угодить мне.
За то, что никто не обещал меня простить.
Ни теперь, ни после.
«Вот мы и стали взрослыми!», -
- Плачет директор завода.
Парка пробует на крепость нить.
На сколько хватит завода,
Той бомбы, что названа сердцем,
Чей взрыв возможно сравнить
Лишь с зрачком той невесты,
Что нашла кровать жениха пустой,
А окно открытым?
Поэтому скажу себе сам (пока не поздно):
«Прыгай, прыгай по полям
И кроватям.
Ещё напрыгаешься по небесам
За теми, которые тебя любили».
Но те невесты смотрят грозно,
Садятся в свои небесные автомобили
И уезжают.
Таким ли снам суждено забыться?
Неужто весна имеет право не начаться?
Будильник звонит. Пора прощаться.
Надеюсь, всё же меня простили.