Гражданин Узбекистана, подметая
пожелтевшие от листьев тротуары,
чуть фальшивя и негромко напевает
о моей Москве мотив довольно старый.
Косолапые троллейбусы печально
поглощают полусонных пассажиров,
я, с потухшей сигаретой, сочиняю
этот стих за остывающим чифиром...
Что-то осень не по-болдински беспечна,
да и я сегодня вовсе невлюблённый...
На троллейбусе уеду до конечной,
там девчоночка сплетёт венок кленовый...
Крикну шёпотом: "Ну, здравствуй, Бабье лето!
Кто здесь нынче вдохновением торгует?"
Дальним эхом отзовётся «здравствуй»... где-то…
…я вернулся из Москвы… в Москву другую…