Знаешь, каштаны свечи пустили.
Белым цветут.
Дни, что жестоко нас не любили,
Мимо пройдут.
Вдох застревает комьями в горле.
Трудно дышать.
Где-то в углу, исковеркана горем,
Плачет тетрадь.
Сны словно пыль. Подожди. Будет ветер.
Будет легко.
Это пройдёт. Время вылечит где-то
там. Далеко.