Так приятно писать в темноте, на ощупь,
пальцами ориентироваться и резаться о края бумаги,
три часа двадцать минут ночи,
я даже не вижу, пишет ли ручка,
все вокруг растворяется в мраке,
свет принимает свой первозданный облик,
не позволяя вкатиться луне облака цвета хаки тихонько вздыхают,
осень сквозь арку пробралась и улеглась у нас во дворе
и пытается выяснить неумело,
что же я там все же черкаю...
в лабиринте (а стен не видно и выхода тож),
в горизонтальном положеньи или стоя на ухе,
в глазовыкалывающей, душеразодранной темноте
обретают форму
. . . . . . . . . . . . . . последние летние звуки...
***
Думать о лете нужно зимой,
когда его не хватает и оно желанно,
когда послеполуденный зной это сказка,
и белые развороты подъездов туманы над площадью поминают,
а не грозят температурной опасностью,
в силе согласие между землею и небом,
какая разница, везде есть царствие льда
и глаз с трудом хоть какое различье цепляет,
да где бы найти его.
Кровь когда теплее снега, но не теплее воды,
прости меня, лето, ты хорошо,
мне милее не ты,
да какая те разница,
твоего без границы тепла
всем с избытком останется
и неблагодарным таким вот как я,
да, хорошо ты бываешь,
хорошо быть полегче одетым
и время твое очень сладостно тает,
и пальцам тепло, и дышать мне легко,
но, прости, я мечтаю о чем-то другом,
о неведомых для тебя совершениях тайно мечтаю.
Своё лето сдает, кончаются дни,
ночи темнеют, уходит погода с возможностью сесть на поребрик,
уходит свобода в выборе мест на асфальтном полу, где ступить,
сапоги бы...
и надо на что-то улыбки и теплый ласкающий ветер сменить,
отдаешь на поруки красные зори,
и те, кто был рядом, внезапно становятся так далеко,
потому что леняться накинуть две куртки
(и шерстяные носки)
и по лужам (вот черт!!!) пройти,
кто в силах удерживать летнее настроение, все еще рады
и осень сменяет им платья, сменяет наряды,
но не сменяет сердца
и ухмылки лица,
хотя на морозе их вряд ли вот так суждено удержать,
и в сумерках белых - о лете мечтать.
Да, тяжело сожалеть тут о лете,
тем более в августе,
да даже и в сентябре,
в октябре понимаешь - все пройдено,
и чего-то там дрогнет, было, душа,
но уже ощущение тяжести
(кому как, у кого и надежды на праздник)
задышит тихо из-за плеча.
Думать о лете бессмысленно,
что думать о времени, или о жизни,
пропади пропадом истина,
ты не нужна мне, беги же,
туда, где тя ищут
зажигая фонарь и рыща по домам,
а я нащупываю страницу
последнюю
занося отпечаток незабываемо сказочных,
томных иль радостных,
солнечных, пасмурных
летних дней
в память забравшихся
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .навсегда.