Мне часто снятся сны,
Закаты в них красны,
А по утрам пурпурный
Встаёт багрянец.
Но что-то в них не так:
Как будто вижу в них
Киношный глянец.
Откуда эти взялись сны,
Я не родился
На чужой планете.
А если же они верны,
То почему в таком мне
Не привычном цвете?
Загадочное что-то в них,
А может
Та загадка в нас, самих,
Сокрыта многими веками,
Лишь иногда
Далёкое подскажет память
И то не броско,
И не понятными штрихами.
Бередят эти призрачные сны,
Как будто запахи весны,
А иногда,
Как вброс адреналина в кровь
И попадают не в глаз, а в бровь.
Шагнуть бы в этот сон,
Пройти насквозь его
И в унисон.
Тогда наверно можно бы понять,
И где, и как планету ту искать.
Но это точно не земля,
Другие там совсем поля.
Другая жизнь, там,
В кадре сна
И хочется войти туда
И всё понять сполна.