Был я мягким излишне,несмелым.
Полюбил птаху малую,белую.
Беззащитным казался комочек,
Стало жалко ее очень-очень.
Принакрыл ее теплым крылом.
Что же стало с нею потом ?
Стала вдруг она бабой вздорной.-
Не пушистою,мягкою-черной.
Что не сделаю-все не так.
Даже сказанный мною пустяк
Недовольство дробит и множит...
Что же делать мне с этим,что же ?
Неуютно стало в романе:
Что ни день,то штормит,вулканит.
Надоело...дверь с силой открою,
И средь вольных ветров скроюсь.
Снова свет на земле белый-белый.
На лицо мне снежинка села.
Тает,мягкая катит вода.-
Черный цвет я забыл навсегда.
2007 г.