Мне нечего вспомнить о тебе милый ,мне уже давно 95..
И я много историй любви сочинила, но любила тебя опять..
Ах как мало нужно для счастья, чуть чуть сердца и лёгкость руки..
И вот год за годом сочиняя о страсти я позабыла привкус тоски..
Любовной печали молчанье..
Трогательность бегущих минут, но что я знала о той как бы масти, а ничего только её притягательный цвет.
Ты был принцем густой напасти , чувств бессильных , себя храня от пустоты и наверно причастий ,в них признаться труднее всего.
Но так хочется ничего не знача , оглянуться в чужой судьбе , чтоб потом чистым светлым потоком плача икнуться снова в тебе..
Домой.. Будто случилась ошибка или не мой роман, ты читал над своей калиткой, ты был счастлив и даже пьян.
И не стряслась вся эта дикая реальность, и никто никогда бы не прочитал. Я не любила тебя мой славный ,а глотала твой океан. Где в главе изумлённо зыбкой ты был бой из прибоя воды. И качало нас тело лодки ,нежное тело избытка и миражи.
Брызги ,свежие брызги и миражи.
Но так хочется ничего не знача , оглянуться в твоей судьбе , чтоб потом чистым светлым днём себе о мрачный, ты признался - это была любовь .
21.04.2010