Вечерняя прохлада.
Лирическая грусть.
Хоть в лунном свете сада
Не спится, ну и пусть.
Пусть помнит луч заката,
Как здесь бродил поэт,
Вернется ли когда-то
Тот хрупкий лунный свет?
В мечтаньях светлых, звонких
Я был когда-то смел,
Быть может, песен тонких
Осмыслить не умел...
Все встречи и разлуки,
Минуты, дни, года
Разносятся, как звуки
И тают навсегда.
А за окном, под ночью
Лишь белый мотылек,
Его, быть может, очень
Путь светел и далек...
Я сам, как он, отныне -
В потьмах блуждать не вновь.
В гульбе и наедине
Заката льется кровь.
О мне когда-то скажут,
Что был поэт земли,
Был для весны он важен
В красе и во хмели.
Он не горел надеждой,
Зато горел он сам,
Хоть и сейчас, как прежде,
Взывает к небесам.
И если спросят тихо -
"Что испытал поэт?
Кого жестоко, лихо
Кидало вьюгой лет?", -
Молчите, ради Бога,
Не все ль теперь равно?
Под вечер, сердцем снова
Я чувствую одно -
Вечерняя прохлада.
Лирическая грусть.
И в лунном свете сада
Вовек мне не уснуть.