ТЮТЧЕВ.
Когда дряхлеющие силы,
Нам начинают изменять.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Когда так медленно, степенно,
За горизонт уходит жизнь,
И говорит, смерть, откровенно,
Что я порой теряю мысль.
И тяжело ходить далече,
Слова теряются порой,
И нет уже той яркой речи,
Встречаюсь часто я с слезой.
Пусть старики порой болтливы,
Но всё равно душа горит,
В ней есть сердечные порывы,
И над стихом склонён пиит.
Я в членах ощущаю дряхлость,
Но если разумом я жив,
Благословляю эту старость,
Где есть задор любви прилив.