Осенние костры... Они горчат немного.
Но в запахе дымов не чувствуется тлен.
И угли, вороша поломанной острогой,
читаю письмена грядущих перемен.
Богов, окраса меди, протянутся ладони -
и жертву провожу в ее последний путь.
Ей предстоит пройти сквозь тысячи агоний,
но горький аромат откроет жизни суть.
Корежится, сгорая, полынь-трава упруго...
Я - жрец и инквизитор с наточенной косой.
Очистившись огнем – в природе все по кругу -
осядет в землю пеплом, омоется росой...