Ты не простила мне далей неведомых,
И не простит того Бог,
Что не просил у тебя и не требовал,
Глупый, а мог.
Что засинал под покровами лунными
В запахах снов и роз,
В запахах снов и туманов придуманных,
А не твоих волос.
Что ночевали с тобой, утомленные,
Близостью рук и губ,
В замке хрустальном, с гербами, колоннами,
А не в душистом стогу.
Что сотворил в тебе Деву Пречистую,
Что от душевных утех
Не осознал, что Святое, воистину,
То, что зовется грех.
Хочется сказку вернуть, порою,
Снова до слез любя,
Только в сюжете, придуманном мною,
Нету уже Тебя.