вроде бы и рано для
осенней меланхолии.
а вокруг эти люди-митинги
на своих плакатах
выдают все мои пароли.
убить их что ли?
я бы жала руки листьям
их искристые зеленые вены
их входящие в дерево кисти
в то, что будет когда-то
поленом.
я бы грела собой почву.
я не то, чтобы люблю травы.
но почему-то каждый цветочек.
порождает во мне храмы.
мне бы в эту осень сборник,
и не какой-нибудь там философский!
а чтобы мой любимый
Бродский
разделил со мной подоконник.