Ночь в листьях вишни холодна,
Луна уныло и загадочно молчит,
Она засыпет землю светом неснеша,
И моё сердце громче застучит.
Что стоят строки на бумаге?
Кому писать, корежась, новый стих?
И для кого цветы цветут в овраге,
И для чего ты был убит?
Смятенье тяжкое тяну я сердцем,
Но отвлекусь я лишь тогда,
Когда в захлеб наемся соли с перцем,
Когда пройдут седые времена!
***
Стих – это жизнь, душа поэта,
В нем сердце стонет и кричит,
Стих – не вопрос, но в нем ответы,
На то, о чем поэт загадочно молчит.