Я не пишу о счастье безграничном,
Мне радужные сказки не нужны,
Я не поэт в понятии привычном,
Я не из тех,кто лирике верны.
Я не стремлюсь к всеобщему признанью-
Как говорится,всем не угодить,
Я лишь ищу простого пониманья
И вьется слов извилистая нить.
И строчка к строчке снова на бумагу
Прольется рифм нехитрых полоса,
В них напишу про верность,про отвагу,
Про боль любви,про русские леса.
Не для того,чтоб мною восхищались
Я вновь пишу столь пылкие стихи,
Всё это мысли,что внутри смешались,
А к прозе почему-то все глухи.
Народ,пожалуй,лучше понимает,
Когда о жизни в рифму говорят,
Поэзию сквозь душу пропускает,
Внимая смыслу больше в сотни крат.
Мне проще выражаться в мире этом
В стихах,но все же я прошу
Не называть пока меня поэтом-
Я не поэт,лишь изредка пишу.