Сны чужих терзают мой,
Рвутся, словно крысы,
В трюм, заполненный чумой
И едой прокисшей.
Ищут, чем бы напитать
серенькие тушки.
Будут жадно поглощать,
Славить пир протухший.
Ах вы, гаденькие сны...
Затравить вас нечем...
Ничего... очнётесь вы,
Ведь ещё не вечер..