На далёком для нас континенте
Жил народ по прозванию инки
Они жили в текущем моменте
И не тратились на ботинки
Были тропы у инков длинные
Каждый инк считал долгом пройти
пятки инка стирая об глину
По святому для инков пути
И ходили они от рождения
До заката преклонных годов
То туда, то сюда брожения
Ради страшных, кровавых богов
Это люди для нас непонятные
Инком мы назовем чужака
Хотя инки возможно приятные
может лёгкая инка рука
И потом инки канули в вечности
инков нет а загадка живет
Зачем инки стирали конечности
И ходили всёвремя вперёд?