Было света так мало?! С подсвечников
Пятипалых стекал белый воск.
На груди смуглой девушки-вечности
Свой Воз сена заканчивал Босх.
И моря превращались то в площади,
То в глаза молодого Дюма
И толпились в них призраки тощие,
Рыбьи рты открывали дома,
И две ведьмы-старухи за пчёлами
Наблюдая, бросали в цветы
Крылья бабочек, семечки чёрные,
Перья сов, черепашьи хвосты.
И варилось то варево в комнате,
Как в воссозданном кистью котле...
Может смерть - это маленький обморок,
Что случается с нами во сне?..